У ворот
лужа, как расколотое блюдце.
И. Бродский.
Лужа, как расколотое блюдце,
С каждым днем всё уже. И уже
Небо – высоко, не дотянуться… –
Всё равно сойдёт в сезон дождей!
Месяц в небе беленький и куцый,
В тучу окунётся: «Эй, ты где?»
Тополя в движение пришли.
В шаге от весеннего разлива
Слива потянулась на мели,
Всхлипнула тихонько, торопливо…
Ситец света плещется, игривый,
Утро в голых веточках горит.
Можно сбегать в дрёму за грибами,
Синеоко ночь глядит пока...
Трогать сон шершавыми губами,
Отлежав на печке все бока.
Зиму проваляли дурака,
Душу, как дитя без мамки, бавя…
Блюдце раскололось, но напиться
Пёс спешит, и моют грудки птицы…