Где сходятся пустынные долины,
сереет щебень и рыжеют глины,
да тень обозревает не спеша:
там, чья-то жизнь, промедливши наивно,
в один момент не стоит и гроша,
не доживая и до середины.
И дрогнут ночи чёрные глубины,
подпрыгнет пламя из сенной трухи
и тени загуляют у мангала,
где бронзовые дремлют пастухи,
как истуканы в пёстрых одеялах.
И флейта, тростниковым языком,
расскажет жизнь бесхитростно и кротко:
как кондор озирает окоём,
как улыбнулась первая красотка,
как жить непросто и как дышит время,
волнами набегают поколенья
и земли делятся меж новыми людьми,
и всё что было, точно так же - будет,
в калейдоскопе праздников и буден,
перезакладывая взятое взаймы.
А что душа?,
- она лишь звук подкрылка,
что устремился ввысь на вираже,
она,
неповторимая уже,
как то, что выдохнула, нежная сопилка.