Знаешь, чаинка в чае всего крупица
Из белых чашек.
Тоска, гниющая наша птица
Слетевшая раньше
Грифом черным, как обычно.
Мы- крупицы, дорога в жизнь нам дана с отсрочкой.
Был бы повод
Из злаков в солод.
Пожинают жнецы плоды - пожинаем падаль.
Тошнотворно.
Рыть бы себе могилы, где светлее, знал бы.
Сколько?
Сколько ещё продолжать ходить, сгнивая.
Плачь осока.
Разойтись по швам и ходить по краю
Ждать приговора.
Грифом черным тоска взлетает,
садясь на плечи.
Клюёт
До ночи.
Букет ромашек в оврагах сохнет,
Кругом трясина.
Под ребрами даже у мертвых ноет,
Когда нет силы.
Ищем могилы, но где светлее, знал бы.
Найти бы место, где нам помягче,
Но падать в ковыль
И доски гроба.