Ах, как бьётся пульс на конце пера...
Не жена тебе я и не сестра,
не подруга даже... всего-то - Тень,
по ногам скользящая повитель...
Ни в глаза взглянуть, ни обнять любя...
Горевать, да маяться без тебя...
Ни лица, ни имени, ни примет...
только грусть, и края у грусти нет...
Только пульс на пёрышке... и листок,
и неровным почерком пара строк,
где таится нежность и тихий вздох...
И рассвет застанет опять врасплох,
оборвав записку на полусло...
чтобы солнца зёрнышко проросло
сквозь густую очень, ночную мглу...
Лишь бы Тень сидела в своём углу...