Соцветий осы спят в руках…
А ты - подземная река,
А я – не берег, лишь в снегах
Мои глаза…
Казалось, под ребром – гранит,
Но от весны внутри саднит,
И сквозь ладонь, срывая щит,
Ползёт лоза.
К раскладу рун прибавлен день,
А ты – воды ночная тень,
А я – не ветер, шорох веток
За окном.
Срывает небо на бегу
Изнеможённую дугу,
И тащит муку – не муку
В холодный дом.
Но что от неба и от ос,
Что от твоих уснувших слёз,
От зимних вод, от атлантид,
Всё пыль, взмахни…
Там – колокольцы встанут вряд,
Здесь – пушки с Пушкиным спалят,
А ты – берёзы сладкий яд,
А я – стихи.