****
Меж бедой и изголовьем,
между гранью и штыком,
меж большой и малой кровью
нам идти недалеко.
Меж обедом и комодом,
между временем и тьмой
сложит чёрным бутербродом
тени-крылья ангел мой.
За углами подпространства,
между душ и меж ветвей –
ждут сиреневые царства
разнополых упырей…
И накрапывает в сито,
и висит над головой -
то, что сбудется убитым,
то, что вырастет травой…
Между тормозом и степью,
между родиной и тьмой, -
часто кружит, долго терпит
невеликий ангел мой.
И в глазах его беззвёздных,
и в обветренных руках
облетает то, что - поздно,
но чем дышится
пока…