Я знаю – не срастутся зеркала.
Понятно – только острые осколки.
Но вдруг забьется пульсом светлым, тонким
Почти забытый, словно из стекла,
Прозрачный смысл, и новые слова
Поет все тот же трепетный и звонкий
Кусочек, как подобранный с дороги,
Растет, и в нем мечта опять жива.
И вьется в небо, и готов к цветенью,
Подобно травам и ветвям весенним,
Он вовсе не холодный мертвый сор.
Когда бы груз осколков жизни этой,
С несбывшимся выигрывая спор,
Вставал на небе радугой победной…
(11.01.2013)