Есть иллюзий во мне - три короба,
И характер вполне бедов…
Только тот, кто свободу пробовал,
Не согреется между слов.
Расширяю глаза квадратные,
Не поверить хочу опять,
Что "живое" в строке упрятано,
Что пытаюсь его распять.
Может, "это" пришло осанною?
Почему бы и нет? А вдруг?
Смотрит солнце в окно стеклянное
И покинуть не может круг.
Снова мысли – шальные, быстрые,
Как отару овец пасу.
Рвётся сердце моё на выстрелы
В незнакомом чужом лесу.
Но ветвями пути отрезаны,
Ноги спутаны сетью трав.
И плетусь я назад - в Поэзию,
Мысли глупые разогнав…