В лужах, будто бы в грязных душах,
заплеванное солнце, и
пролетающий птичий клин.
Что то шептало снаружи,
но прошибало до самых глубин:
“если нет сил идти,
по одной дороге с волками,
нужно признаться, что не ты
победил,
мы не можем позволить
себе быть стариками.”
Срывай стоп кран, пока
хромоногий вечер на схватил
твое тело, пока не тащит
в ближайший помойный бар.
Чтоб залить еще один день,
который завтра же будет жаль.
Играть было время, было время петь,
когда тебя ждали, когда ждал ты,
Постоянство печали, как водится,
первый признак всепоглощающей
пустоты.