Ещё ветра не перестали дуть,
Ещё не возвратились птичьи стаи,
И хрупкий лёд послужит испытаньем
Двоим, что взявшись за руки идут…
Где чувственность оглянется на нас
И, отвыкая озираться робко,
Прорвётся ввысь, как из шипучки пробка,
Той лаской, что хранилась про запас.
Рифмует Блок весну, а древний Бах
Её вплетает в кружево симфоний,
Пусть там сроднятся линии ладоней,
Где стынут поцелуи на губах.