Ночь. Старое кладбище. Холод и мрак,
Забвение, тлен, запустенье.
Мурашками липкий, навязчивый страх
Встречает фантомов круженье.
Со скрежетом в сторону едет плита,
Скелет восстаёт на погосте,
И вертят заржавленный остов креста
Замшелые ветхие кости.
Немного налево, направо чуть-чуть,
Сквозь волны тумана и морось...
Вдруг в эту нелепую, страшную жуть
Скрипящий вплетается голос:
Труп смежной могилы, срываясь на крик,
К порядку взывает сурово...
- Будить не хотел! Сожалею, старик,
Но Первый ловился хреново!