Есть в сомнениях прок,
в проке есть многоножки сомнений.
Нужен ли этот прок,
сизый порох дымящихся цен,
этот хлипкий на вид,
многоярусник быстрых строений,
облепивших лесами
железобетонности стен.
Реставраторы ценностей вечных,
в подметках системы,
словно гвоздики мелкие
с черными круглыми шляпками,
многоножки касаются неба
стеклянными лапками.
Что творится у вас в зазеркалье,
с изнанки кулис,
где стропила и мачты, настилы -
стремительно вниз,
щекоча до яичек,
как русские горки в дыму,
в русских горках Ильич
предается большому уму,
и на счастье опять отыграться решили в Крыму,
как Никита Сергеич, поставив на куш Колыму.
Нет в сомнениях прока,
и в проке сомнения нет.
Здесь всё движется,
всё пребывает в безмерном полете –
этот дом, этот камень,
пространство, в котором живете,
синий шарик Земли,
маслянистое пятнышко Солнца,
в луже дальних миров,
у которых и времени нет,
потому, как так мАленек век,
что еще не успели
даже сутки отмерить, разбить палисадник минут.
С чем же мысли содействуют в теле,
с кем же тело соседствует тут,
в паутинках сомнений, законов,
государственных лиц
и разбойников вязких дорог?
Может быть все не так,
и земля под ногами тверда,
кто-то прав в каждом споре
и чей-то божественней бог?