афродита из пены и щелочи, бог с тобой,
будь собой, согревай теплом простых и увечных.
Где-то в сознании сердца шумит прибой,
чайки над морем твоим поют первым встречным.
Я не поэт - я кайфую от правильных слов,
я не прозаик - так не проси меня прозы.
Ты видишь вечность сетчаткой основы основ;
я вижу крайности, вроде "из радости - в слезы".
Ты мигаешь мне вслед, и маяк твой, как старый циклоп,
склонился над бездной, не зная, кто в ней будет лишним.
Моя Афродита, танцуй же под полной луной,
не думая, будет-не будет, и так ли все вышло.
И видит твой Бог, как тебе и светло и легко,
мерцающий свет отражается в улицах людных.
А я не поэт - я всего лишь прослыл дураком,
и мне не обидно. А солнце на небе - как блюдо.
Афродита из пены и щелочи, что мне сказать?
Что написать, чтоб ты верила в грубые речи?
Я не прозаик - мне просто охота писать,
сейчас - о тебе. А чуть позже - о светлом и вечном.