* * *
В свете ламп искусственная осень
Расстилала дым под потолком,
А на стенах оскорбленной прозе
Рифмы нацарапаны мелком.
Жизни бред, ниспосланный мне свыше,
Я в душе храню как Божий дар,
Но Господь молитвы не услышит,
В грохоте ревущих Ниагар.
От чего же в этом светлом зале
Мы себя пытались обмануть,
Если все заранее узнали
Жизни истолкованную суть.
Значит все стихи мои - не правда,
И цена им в день базарный - грош,
От чего же улыбался автор,
Исполняя в голос эту ложь.
Я читал, что сердце наше - любит,
Что горят погасшие огни...
От чего же не смеялись люди,
Или слов не слушали они?
1999