Как дела? Чем живём? Улыбаемся реже и реже.
Пахнет кровью и злом, а на улице - вроде, весна.
Стали души жнивьём, потому что идём по проезжей -
И дороги разлом не даёт ни покоя, ни сна.
Что молчим, с кем кричим? Жизнь такая у нас, не простая:
Полный хаос вокруг, и горит под ногами земля.
Всё бывает ничьим - если рыщет голодная стая,
А не враг и не друг - забивается в угол, скуля.
Не поможет «авось», если сыплется смерть из авоськи,
Под развесистый китч – прогибаются слепо умы…
Ложь проходит насквозь, надрываются в бешенстве моськи,
Гордо скалится "бич"*: «Всех богаче – бездомные мы!».
Как летим? И куда? Неужели "по воле Господней"?
Не по дням - по часам, человечности чахнет росток.
Мы за день до суда, но толкаемся у Преисподней.
И «течёт по усам» из наполненной Чаши глоток.
******************************************************
* - "бич" - так раньше сокращённо называли людей, скажем, без определённого места жительства, бездомных и неимущих, по сути. А расшифровывается просто: бывший интеллигентный человек.
Правда, не все неимущие - бывшие интеллигенты. Хотя, почему-то таких очень много. Наверное, система выбрасывает их как неприспособленных к ней.