* * *
Ох, метели мои, дорогие,
Жаль отпели вы песни свои.
Я под ваши кудели седые
Зажигал в сердце пламя тоски.
У меня ведь душа – кладовая,
Накидала всего туда жизнь.
Только нет в ней желанного рая
От дорог, что прошёл и от тризн.
Уже март обивает пороги,
Облик свой изменила земля.
Не хватать будет вашей тревоги, –
До зимы быть ей в строфах стиха..
2015