Ничто не вечно в этом мире -
ни жизнь, ни счастье, ни успех.
И шар земной плывёт в эфире
неся в бессмысленность нас всех.
Всё повторяется... как прежде
в унылой серой пустоте.
И только лишь рассвет забрезжит
и свистнет чайник на плите,
как тронет душу сплин тоскливо
своей безжалостной рукой.
Гнёт суеты пятой брезгливо,
как тлю раздавит наш покой...
А за окном — лиц-масок холод
и пустота среди толпы.
Хоть душу греют к жизни голод
и поиски своей тропы -
той, что среди миров и смысла,
ведёт к вершине Бытия,
прервёт Сансару, где зависла
душа, а с нею вместе я.
И к водам Стикса строй ступеней,
влечёт как сотни лет назад.
На них следы тех поколений,
что умерщвил познанья яд.
И, двигаясь вперёд, наука
нам процветание несёт.
Но в душах пустота и скука
как сорная трава растёт...
И что с того, что всем поэтам
отмерен будет новый срок -
жить, ликовать о мире этом.
А после... палец на курок.
И дуло воронёной стали
потусторонней пустотой
ломая волю, тянет в дали,
туда - к безмолвию, в покой...
Быть может, к Истине стремленье -
табу заоблачных вершин.
И вот за это прегрешенье
расплатой нам ниспослан сплин...