Зачем

               

(Хомо поэтикусам для переосмысления своей бесполезности)

«poetry makes nothing happen»

                W. H. Audеn

               
                А. С. (и не Пушкину никакому вообще)


– Зачем, поэт, живёшь в миру
и пишешь разную муру,
смеёшься, плачешь, пьёшь не в меру
и ждёшь от публики похвал.
Твои красивые слова
не принимает мир на веру!
Ещё страшней – себе солгать.
Умение стихи слагать –
удел предельно одиноких,
дерюга с Божьего плеча...

– А кто бы смог твою печаль
одной строкой делить на многих?

Служивый слов, тогда скажи,
как может грифеля нажим
вернуть любовь, и всё, что свято?
Разрушенный, отгрохать Храм...
Не верю прочим фраерам!
А у тебя - ума палата...
Но будто не в своём уме,
у безымянных бед в тюрьме
сидишь, беспомощный, зелёный
на рифме, словно "на губе"!

– А кто признается тебе
в любви твоей неразделённой?

– Ах бедный мой поэт, поэт...
Но где же фетровый берет?
Поведай мне, на всякий случай,
каких ещё желаешь мук?
И отчего напялил вдруг
себе на лоб венец колючий?
Ты призван быть земным царём!
Тираном! Чую я нутром
талант сживать других со света
и стать хитрейшим из жучил!

– А прочих кто бы научил,
зла не тая, прощать всё это?