Деревья плачут, стоя у дороги,
отмеченные чьим-то топором;
роняют слезы боли и тревоги
на грубый век,
в котором мы живем.
Горит костер в дупле, сжирая гнёзда.
Бескорый ствол, как памятник, стоит.
За всё добро ее караем грозно.
И мать-природа свой меняет вид.
Она молчит.
Слова ее – лишь в плаче,
лишь в гордо обреченной красоте.
А мы, решая важные задачи,
росы не замечаем на листе.
Не видим,
как снегирь у пня расселся,
как снег синеет,
как блестит река...
Уход из жизни – не с разрыва сердца,
а с глаз, не замечающих цветка!