Прошло лет дцать как не близка.
Склерозом образ стерт до срока.
Но эту прядку у виска
я помню чётко. Очень чётко.
И изумруд в прищуре глаз.
И бриз тропический дыханья.
Куда что делось? Но не враз.
Без томных стонов покаяния.
Не испугает солнца жмых,
когда закат уже неважен.
Кулечек радостей земных -
вещдоком безрассудной кражи.
И эта прядка у виска.
Ну, почему же эта прядка?
Да, память - тоньше волоска,
но тащится за мной украдкой.