Тихо. Пусто. Воздух свежий,
Загулял сквозняк с окна.
Лунный свет, по-детски нежный,
Ластит ночь, что так темна.
Холодок в душе больного,
Слабо струнами звеня,
Как певец немого слова,
Затерявшийся в тенях.
Бьёт озноб. Ему все хуже,
Но как будто без конца,
Он идет по вечной стуже,
С безразличием слепца.
И дрожит лучины пламя,
А поверить - кто бы смог.
Он не там, но он не с нами,
Не помог бы даже Бог.
В пустоте. Покинут всеми,
Одинокий и чужой.
В нескончаемом забвенье.
Мёртв. И всё-таки - живой.