Забывала, швыряла оземь,
рот кривила, ломала пальцы.
Я тебя не любила, осень,
Я тебя ревновала к танцам
листьев, зябнущих в подворотне,
но кружащихся слишком смело,
а потом отходила вроде
и писать о тебе хотела,
и писала тебе, писала,
неумело и бестолково.
И тебя мне казалось мало,
как тепла, откровенья, слова.
Призывала снега и зиму,
дождь ругала по воскресеньям.
Он меня называл любимой,
там, в растрёпанности осенней.
Скучный март барабанит в стекла.
А мне кажется, будто осень
тихо жалуется: «Промокла»
и заходит в мой дом без спросу…