У наших строк судьба…
Мне говорят: уймись, чего ты хочешь?
Свои мозги, мол, напрягаешь зря,
Сидишь за компом до глубокой ночи,
А гражданам стихи – до фонаря.
Электорату на своем диване
Куда приятней, вперив в телик взгляд,
Смотреть, как кто-то на телеэкране
Невозмутимо «мочит» всех подряд.
У наших строк судьба, видать, такая:
Поэт творит, в душе за всех скорбя,
Страстям толпы ничуть не потакая
И истязая только лишь себя.
Он странником прошествует по жизни,
Взяв на себя чужие боль и стыд,
И в нашенской затюканной отчизне
Кого-нибудь, возможно, подбодрит…