я ничтожество, пыль на ботинках великих,
чьи подошвы оставили след в кабаках,
в моих строках никчемных, оборванных, диких
нет и части того, что в любимых стихах.
о, Есенин, вы мой идеал и учитель,
преклоняюсь пред вами, живым на листах,
на бумажных страницах с усмешкой молчите,
загубили вы жизнь, хоть и жили не зря.
верьте, Бродский, я комнаты не покидаю
и не вижу резона за окна глядеть,
чтоб смотреть на осину, тоску вспомная,
чтобы сильно любить, а потом догореть.
Маяковский, мне б вашего слога немного,
да и взгляд ваш на все остроумен и тверд.
а что я? я пишу, как обычно, без толку
и в бездарной горячке вам кланяюсь в пол.
мне б у Блока хоть чуть почерпнуть символизма,
научиться с талантом писать о судьбе,
да и малость у Пушкина взять артистизма,
ну а рифмы пускай оставляет себе.