* * *
Наш ум велик и так жесток,
И не приемля больше жалость,
Не мир вместят шестнадцать строк,
А все, что от него осталось.
Что на досуге жесты рук-
И лишь созвездья, а не звуки,
Замрут восторженно во круг,
Иль пропадут в немом испуге.
Лишь на губах словам дрожать,
И петь, и плакать - аллилуйя,
И обрываться вдруг опять,
Не кончив даже поцелуя.
Поэзию нельзя создать
Тетради наискось линея,
Стихи рождаются звучать,
Все остальное - ахинея!
1988г.