Расстояние — это долго. Застонали протяжно строки и кольнуло внутри иголкой, точно к сердцу ища дороги... Звуки города, песни ветра, шум колес — всё смешалось, где-то у меня внутривенно - небо, у тебя под лопаткой — лето.
Не боязнь — предчувствие страха, не болезнь — предчувствие боли, без тебя мои мысли прахом, а душа как узник в неволе. Измерять расстояние кликом, быстротечным хлопком ресницы, мимо — автомобильным бликом, пролетающей вереницей непонятно куда спешащих птиц в раскрашенном опереньи; и рукою, в руке держащей ускользающее мгновение...
Расстояние — это много; без меня тяжело дышишь. Я читаю тебе Блока, и я знаю — ты меня слышишь.