Как много тех, кто предал, уходя,
Играя чувствами жестоко и бездумно,
Сжигая за собой мосты, шутя,
Так, зачастую, поступая неразумно.
Как мало тех, кто искренне простит,
Забыв всё то, что больно ранит душу.
И никогда в ответ не станет мстить,
Выплёскивая бумерангом зло наружу.
Как много тех, с кем можно просто жить
В одной квартире, спать в одной постели.
И, для словца, «любимый» – говорить,
Хотя давно друг к другу охладели.
Не промелькнёт любовь уже в глазах,
И не волнуют соприкосновенья.
От лжи душа купается в слезах,
И захлебнулось в горе откровенье.
Как много тех, с кем можно просто жить,
Растить детей и радоваться внукам,
Существовать, но только не любить!
Душа привыкла к нестерпимым мукам...