Я шел по мартовской дороге,
меж луж уныло пробираясь,
запачкан плащ, промокли ноги,
я шел, на зонтик опираясь…
Идти промокшим нелегко,
гнетёт унылость окруженья,
но мысленно я далеко,
сижу за чаем, ем варенье.
В своих мечтах в тепле сижу,
и будто серых луж не вижу,
но вновь я в лужу наступил….
О как же март я ненавижу!
Как сильно захотелось мне
перенестись туда, где лето,
где галька теплая на дне
и солнышком вода прогрета…
Но то лишь грёзы и мечты,
и далеки они от яви,
вокруг - потоки мокроты,
Стекающие по канаве.