Уже не радует весна,
Её нервирует стаккато,
И роковая белизна
Ещё милее, чем когда-то.
И пусть уже чисты не так
Медвежье-белые сугробы,
Но нет надежнее креста,
Чем тот, что видела у гроба.
Придёт, сминая и круша
Покой и сон, как немцы в Польше...
Зимою не болит душа,
Уж не согревшаяся больше.
В её застывшей тишине
И одиночестве изящном
Уже почти не больно мне,
Пусть не живой, но настоящей.
Замкнусь в молчанье, пережду
Бравурный марш весенних гонок
И вновь, зажатая меж двух
Зол, не выберу себе иконок.