Прибавляю, отнимаю,
скоро стану убывать,
но никак не понимаю,
как мы смеем убивать.
Как вот тот, кто был младенцем,
кто сопел, уча урок,
душит банным полотенцем,
нажимает на курок?
Вот жила-была принцесса,
ей навстречу - серый волк.
Сказки Битцевского леса.
Составитель - Святополк.
Тут - командующий "градом" -
поражает брата брат.
И командующий адом
поражающему рад.
Всё бы отрокам резвиться!
Хворый Митя разбежится,
поскользнется - и на нож.
Сколь верёвочке не виться,
чем нам Углич не столица?
Чем тебе, душа-орлица,
на какой бы пожениться,
я, убийца, не пригож?
Пну обугленного берцем -
так и надо грязным шмерцам.
Как вот тот, кто был младенцем
и цеплялся за сосок...
Ах, Освенцим, мой Освенцим,
ты не низок, не высок.