В прогалины меж слов в стихах струится аромат
Иного смысла, ощущений, бытований,
То горько- сладкий он, то свежий, то хмельной
Барометр других существований.
Блаженны те, кому дана способность приоткрыть
Глухой заслон биенья сердца, снимки с глаз, ожоги ощущенья.
Неведомо нам, как являет миру нас
Полученная оболочка воплощенья.
Поэта руку тяжелит отмычка душ,
Он добровольно связан и повинен
В чужие жизни пробираться глушь,
Рождаясь вновь и вновь в божественном овине.
Определен поэтам тяжкий и счастливый дар
Водить за руку души между слов плетенья,
Печатать снимки мира с глаз чужих,
И ощущать иных миров прикосновенья.
-----------------------------------------------------------
Я не поэт, я конь в пальто!
---------------------------
Язык моих стихов предельно строг,
Не растекаясь мыслями по древу,
Я лучше намекну прозрачно между строк
А между слов оставлю лишь напевы.
Читатель, в основном, дотошливый народ,
Он внутренне стихи переживает,
и если мысль о чём меж слов найдёт,
то сам промежду строк досочиняет.
Поэту, что? Он с пёрышком сидит,
И как бы стих душевно воплощает;
блуждая взором в потолок глядит,
да прозу рифмой чинно излагает.
Не верьте вы поэтам, господа,
их творчество – сплошные выкрутасы,
стихи у них – враньё, пустая ерунда!
Бездельники они и лоботрясы.
Вы спросите меня: - а Вы, товарищ, - кто?
Какое у вас к рифме отношенье?
А я отвечу: - к рифме? Ну и что?!
Не видно, что ли, я же исключенье!!!