С утра угрюмый, серый, мрачный день и хмурый.
Ветра… Март вовсе не желает увертюрой
Стать к настоящей, ранней, радостной Весне…
И как же быть теперь ему, тебе и мне?..
И прорываются упругие снежинки,
Пытаясь смазать долгожданные картинки
Всепробужденья… под ногами только хлябь,
И на вчерашних лужах застывает рябь…
Что ж, непривычно рано села за компьютер:
Звонок случайный в дверь, как ввинчивает скутер
Со звуком тело в набежавший вал, –
Меня так странно, с грубой силой он достал…
Что хорошо ещё: от сына гиацинты
Лилово-синим отливают в вазе с пинтой
Воды и дарят сердцу утешенье,
Хотя в душе различных чувств смешенье –
Такой вот день Восьмого Марта… как в насмешку
Над женским всем, со снегом вперемешку,
Бессолнечный… бессовестной порой,
Где каждый день почти – не первый, так второй –
Унылый, про себя всегда брюзжащий старче –
Намёк на то, что – да, могло бы быть и ярче,
Когда б не в том раскладе жизнь пошла…
Кто знает всё ж, куда тогда бы завела…
08.03.2015
Фото из Инета