Вам казалось что там,
за границей девятого царства,
солнце светит иначе
и слаще играет вино.
Вы поверили в то,
что на свете бывает лекарство,
от которого радость,
забытая где-то давно
в ароматных аллеях
и лиственном шелесте книжек,
в первозданных осколках
сквозь ветви глядящих лучей,
возвращается счастьем
и вас от ушей до лодыжек
тешат ласковым светом
и шепотом нежных речей.
Вам казалось, что счастье
нисходит как дар, как монета,
золотая конфета из неких загадочных кущ…
Вам обидно, как будто
есть кто-то таинственный где-то,
управляющий вами,
он праведен и всемогущ…
Он обязан вам дать
за терпенье, за жажду, за страсти,
но забывчив, видать,
потому-то и не дал пока…
Обернешься на звук
и с косой волоокое здрасьте
улыбается вам, упираясь руками в бока.
Как тут можно любить
тех, кто ходит по жизни с ухмылкой,
тех, кто тратит добро
и не копит на завтра запас?
Искривляясь, пространство
становится то ли бутылкой,
то ли линзой очков,
от себя отражающей нас.