Скажи, моя тетрадь, тебе не больно?
Ведь каждый раз я лью в тебя чернила.
Прости меня за то, что я невольно,
Тебе столько страданий причинила.
В тебе укрыты все мои печали,
Все неудачи, мысли, даже страхи.
И эти строки горестно кричали,
В твоей укрывшись клетчатой рубахе.
Все чувства нарисованы стихами.
Прости, что их приходится укрыть,
Твоими белоснежными листами,
Которыми я буду дорожить.
Твой мягкий запах леса я вдыхаю,
И прячу, чтобы вновь тебя открыть.
Моя страна, которую я знаю,
И сердце в ней, способное любить.