Дробью молотка по черепной коробке
Мишура дождя обстукивает робко.
Вышагивают кротко отростки ног
И хочется «уйти», но мне мешает смог.
Мешают эти струны упругие до гула,
Которым звучность ты легко вернула.
Я под биты узоры слов выкраивал,
Опять впустую строки впаривал,
Втеснял в прямоугольники листов
И был их жечь готов устами,
Чтоб матовые грани все же воссияли
Твоих дремучих чувств и снов.
Апрель. В лужах следы кругами,
Все та же мишура дождя.
Вдвоем мы не слепили оригами,
Втроем нам быть с дождем нельзя.
Уж слишком неустойчивые краски
В формате обреченной взрослой сказки,
Ее сюжет – льстивый хамелеон,
Цветами киноленте щеголяет в тон.