Нина Тимершова
Бытует мненье у людей:
Писать стихи всегда трудней,
Чем прозу иль большой доклад,
Ведь нужно описать закат!
И чувства, что волнуют кровь,
И затаённую любовь,
Что прячется всегда в груди
И нужно там её найти.
Непросто меткой рифмой в раз
Исполнить чей-нибудь заказ.
В стихи всё темы бытовые
Влезают, как агенты страховые.
Избитым словом там смердят,
Остаться в них навек хотят.
Поэт, как флюгер на ветру!
Укором будет всё ему:
И строгий взгляд, незваный друг,
И обсуждений полный круг.
Но если стиль стиха удачен,
И рифмой, как арканом, схвачен,
Мелодия его к вам в душу проникает,
И зло, как мусор, выметает.
Прослушав всё с начала до конца
Добреет сердце и растёт душа.
Поэт! Пиши, страдай, люби!
Словами ярко опиши:
Оттенок мук, цвета разлук,
Сиянье встреч. Из них извлечь
Сумей увиденную радость,
Дрожанье губ и поцелуя сладость.
Не будь лишь только глух
К чужой любви, ловя её испуг.