"Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед."
Марина Цветаева
Простым столбцом пересчитаю близких.
Запрячу в шутке безнадёгу, грусть.
Смешные, глупые стихи – записки,
Изнанкой наизусть.
Однажды я познаю тайну рифмы.
Вкушу поэзии запретный плод.
Мне звуки укротить помогут нимфы.
Озвучить краски - Клод.
Тщеславная шагаю по карнизам.
Прислушиваюсь к ритму – может врёт?
«Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед?»