Ты подходишь на цыпочках медленно, не спеша…
Я пишу, испещряя бумагу привычно столбцами.
Мерно капает с грифеля затупившегося карандаша,
Рифма-кровь и ложится на сердце рубцами.
Что ж, весна. И ты хочешь опять танцевать,
Увлекая меня в этот танец безумием страсти.
Я, конечно, сдаюсь, не желая порыв прерывать,
Припадая губами к твоим утонченным запястьям.
Ты опять одурманишь, заставишь дела отложить,
Прижимаясь ко мне, тихо вздрогнешь в объятьях невольно,
И я бережно стану тебя в ритме танго кружить,
Ощущая, что сердцу в груди уже больше не больно.
Рифмы пусть подождут. Мне сейчас хорошо и без них
Улетят – не беда! Возвратятся опять бумерангом.
Всё равно не заменит ни проза, ни пламенный стих,
Эту нежную страсть и любовь, воплощенные в танго.