Когда б душе не вечное кочевье,
Она б совсем осталась не у дел...
Скрипит железом маятник качелей,
От сих до сих раскачивает день,
От сих до сих, как землю режет плугом,
Себе иных владений не проси,
А где-то там вращается по кругу
Огромный мир вокруг твоей оси.
А ты врастаешь в будни по колени,
В душе всё тот же вечный стихоплёт...
Когда тоска не просит вдохновенья,
Оно само ей в руки подаёт.