Мой любимый поэт никому неизвестен -
Он стихов не читает и в печать не сдает,
Сторонится людей, к незнакомым нелестен,
Ничего он не ищет, только мыслей полет.
Он угрюм иногда и не вытянешь слова,
Постарайся получше - не сносить головы.
Его губы в движении снова и снова,
Но идеи и мысли, как жаль, не новы.
Он нырял в глубину, постигал он вершины,
Вдохновения искал даже там, где нельзя.
Но при этом он был не полнее кувшина,
Что лежит под горою дырою сквозя.
И, отчаявшись, он проклинал все на свете,
От себя отторгал весь мир, что вокруг.
Тленно все, жизни путь беспросветен!..
Но нежданно огнями озарялось все вдруг.
И в руках уж перо, он же знал - так и будет,
Его Муза подхватит, над собой понесет.
И скажите, извольте, к чему эти люди?
Их признания, маски? Важен только полет!