Адцать-цатый стишок про малютку-смерть,
Посетивший меня по пути домой,
Заставляет вспомнить/застекленеть
На сетчатке глаза простой пароль.
Этот миллионный стишок - не твой.
Вот ты смотришь на список людских имён,
Что в окошке джаббера или квип,
И они стоят к тебе на поклон,
А в груди, увы - не горит.
И ты смотришь, рукой подперев лицо,
И считаешь дни, как секунды, вскользь.
И забор из помех, обстоятельств, вёрст
Зажимают тебя в кольцо.