Ты не мною сегодня больна,
и ни жеста в мой адрес рукою,
а меня ожидает война
за пределом любви и покоя.
Ты не будешь со мной при луне
рассыпать драгоценные пряди,
ты не будешь со мною в стране
при любом пораженье с парадом.
Я кричу, но не слышу тебя,
и уже ничего не поделать
оттого, что вмешалась судьба
и былое становится белым.
Остается у жизни война
за какие-то дали когда-то,
где меня ожидает вина,
недобитого кем-то солдата.
Всё же будет удача моя
спорить с небом и болью солдата,
чтобы с кровью покинув поля
я ушел от войны без возврата.
Мою душу отпустит вина,
чтоб волос твои нежные пряди
никогда не достала война
в смертоносном для жизни наряде.