Я монумент себе не воздвигал.
Как верный сын времен бегущих,
Был молод, чуточку нахал…
Как в молодые годы Пушкин.
Но я, как Тютчев, не переводил
Горация возвышенные оды.
Как умник Чаадаев, строго не судил
Отчизну православного народа.
Увы, я не снискал почета и заслуг,
И не скакал в атаку, как Чапаев,
И Анны Керн среди моих подруг
Не помню… Бродского - не знаю…
Я не блистал на сцене, словно Гафт,
И не дружил с гитарой, как Высоцкий.
Как Солженицын, не лишился прав,
И, словно Весник, не живал в высотке.
И, как Толстой, в Крыму не воевал,
И не страдал чахоткой, словно Чехов.
Но время шло… Я постарел, устал,
Весь в седине - как кирасир в доспехах.
Я – памятник потерянных времен,
Потерянных людей – без прошлого и силы…
Ко мне вы не придете на поклон:
Вас всех самих, похоже, позабыли…