Посконный платок, словно высохший ил,
Морщинистый лик обрамляет.
Она бы заплакала, только нет сил.
Крестом лишь себя осеняет.
Ей лет девяносто. Что делать? - Стара!
Уже не начать всё сначала.
Здесь был ее дом. А теперь вот - дыра.
Могилою горница стала.
Она прилегла бы, да некуда лечь.
Кругом кирпичи и снаряды.
Лишь страшной улыбкою скалится печь,
Прошамкать спешит, как ей рада.
Очнулась от мысли, что, Божья раба, -
Донбассу нужна она ныне!
И в небо взметнулась печная труба,
Как отблеск сожжённой Хатыни.
11.03.2015 г.