Пою в бокал: " Налей вина, Гертруда!"
И театрально зыркаю на дно,
И снег раскис, как будто от простуды,
И топчет слякоть Ангел за окном,
Слова плодятся, будто бы котята,
Я их топить пытаюсь по утрам
И не могу, они не виноваты,
Что я, жалея, плачу у ведра
Дырявого, как сито. Не утонут,
Сама скорее ими захлебнусь,
Боль в горле поперек беззвучным стоном:
"Отрекся-ты, я - ТРИЖДЫ отрекусь.
И снова выворачиваю с треском
Свое нутро, чтоб вытряхнуть слова
Сознательно раздутые гротеском,
Так, чтоб чугунной стала голова,
Так, чтобы вновь заплакать как в 15
И думать, что сильнее горя нет,
А завтра над собою улыбаться
И прошлому смотреть спокойно в след...