Дождь, не последний и не первый,
Он за окошком льёт и льёт,
И успокаивает нервы,
Смывая тяжких дум налёт.
Нет в нём надежд на грома грохот
И на внезапных молний блеск.
Он раздаёт себя по крохам.
В нём что-то искреннее есть.
В насквозь промокшей роще птицы
Молчат, воды набравши в рот.
Дождю такому долго литься,
Покуда хмур небесный свод.
Но повторится всё премудро:
Стряхнёт озноб листва осин,
Наступит солнечное утро
И позовёт в простор и синь.