Забывается прошлое в прожитом...
Прикасаюсь ладонью к весне.
В четных числах на ноль перемноженных
Все решения - не ко мне.
Через зимы сплетением солнечным,
На губах межсезония вкус.
Даришь розы...А мне бы подсолнухи...
Я к шипам твоим не прикоснусь.
Кто теперь разберет след непрошенный
На размытых апрелем снегах?
Сохранить лучше только хорошее,
Остальное забудется в снах.