Как последний взмах руки
Уходящая натура:
Старомодны башмаки,
Старомодная фигура.
Нет заказа на него:
Клоуна и пародиста,
Возраст судит кто кого:
Пробует на роль статиста.
Слава прошлая ушла,
И уже не вспоминают,
Но душа не поняла,
Почему не замечают.
Ей так хочется взлететь
Под восторг аплодисментов,
И хотя б услышать треть
Тех недавних комплиментов.
Но всему отмерен срок,
И цветущая улыбка
Затерялась между строк
Незаметно, как улитка.
До свиданья старый шут,
Цирк прощается с тобою,
Башмаки теперь не жмут,
Но и связи нет с толпою…