Как тесно в городе двоим –
там где-то притаился третий.
Ершалаим! Ершалаим!
Мы этих двух тысячелетий
не сдержим рушащийся храм.
Развалины сродни дарам –
ложись под них, мудрец и мистик!
Ведь в унисон семи ветрам
нашёптывает каждый листик –
и с той и с этой стороны –
что в счёт неведомой вины,
сорвавшись на смертельном трюке,
мы здесь почти погребены…
А город умывает руки,
а время разевает пасть,
а мир блефует картой битой,
а люд, слезливо-деловитый,
ругает власть, рыдает всласть
над Мастером и Маргаритой.
Июнь 2011