Бессонница

               
               
Ночь закутала город в промокшую чёрную вату,
невидимками-пальцами мнёт пластилин фонарей,
наливает по капельке горькой микстуры расплаты
в кисло-сладкий сироп неприкаянной жизни моей.

Дней шальных мишура, как перо улетевшей жар-птицы -
есть и свет, и тепло, только воздух палёным пропах,
а на дне подсознания вечной занозой хранится
то, что будит во мне по ночам то ли стыд, то ли страх.

Ночь открылась порталом в моё заплутавшее детство,
проколола иглой, словно бабочку, и – под стекло,
трепыхаться нет сил, память – наркоподобное средство -
отхлебнёшь, а потом оторваться уже тяжело.

Жжёт подушки комок, словно в ней раскалённые камни,
смотрит в щёлку луна так, как будто бы видит насквозь,
и уснуть не даёт, позабытая было, вина мне,
и терзают обиды, и юности жалко до слёз.

Ночь плывёт за окном - желтоглазая хищная рыба,
жуткой чёрной дырой над кроватью зияют часы...

...а во сне надо мной
шмель гудит,
и так хочется прыгать по высокой траве,
и ногам так щекотно босым.